Vita all'estero
Ieri ho fatto un bagno con una bomba da bagno ai fiori di ciliegio.
È stata una giornata piovosa in Giappone.
Foto: Sarah Menkedick
Lavoro un folle orario lunedi-venerdì 7-7, tra il pendolarismo e una "ora" di pranzo che inevitabilmente si trasforma in una stravaganza di fotocopie con morsi di sushi da supermercato gettati dentro. Non fraintendetemi, mi sto godendo il lavoro, i miei colleghi sono fantastici e sembra che mi stia costantemente gettando in situazioni in cui sono troppo stimolato, troppo macchinato e opero con una forte scarica di adrenalina.
Detto questo, il lavoro mi lascia solo sabato e domenica a esplorare il Giappone, e quei due giorni sembrano un enorme negozio di caramelle. Giardino delle orchidee? Caffetteria a fumetti? Treno per la campagna?
Ieri il negozio di dolciumi era chiuso. Ha piovuto. Versato. Un amico e io abbiamo provato ad uscire ad esplorare, ma scrutare la pioggia battente attraverso un ombrello con scarpe bagnate e pantaloni bagnati non si è rivelata un'esperienza illuminante. Così rimasi seduto nel mio appartamento praticamente tutto il pomeriggio, sentendomi in colpa per essere stato chiuso nella mia piccola bolla nel mio giorno libero, mentre il Giappone continuava a essere il Giappone fuori.
E poi ho fatto un bagno con una bomba da bagno ai fiori di ciliegio. Sakura è il termine giapponese per i fiori di ciliegio. L'acqua divenne di un rosa satinato. Affondai nella vasca profonda, i lati mi passarono per il mento e pensai al Giappone, al senso di colpa del viaggio e ai dettagli.
È ovvio che il modo migliore per conoscere un posto è girovagare, vedere cose, parlare con le persone, mangiare cose, essere in giro e, in una parola, immersi. Ed è naturale per i viaggiatori provare una sorta di colpa per non averlo fatto o per non aver fatto abbastanza o farlo nel modo giusto.
Eppure allo stesso tempo, così tanto di un posto penetra in un viaggiatore attraverso l'osmosi, attraverso i minimi dettagli che annientano la memoria di una persona lungo la linea.
Foto: Sarah Menkedick
Ci ho pensato nel bagno. La doccia nel mio appartamento giapponese è delicatamente illuminata e perfettamente progettata, chiusa dal resto dell'appartamento chiudendo le porte a vetri. La vasca è profonda, come i tradizionali bagni giapponesi. La stanza si riempie di vapore mentre il bagno si sta riempiendo. Quel giorno, il vapore si mescolò al fragile profumo dei petali di sakura.
Il Giappone è nella mia vasca da bagno, ho pensato. Sì, mi piacerebbe poter passeggiare e vagare nei templi e nei bar yakitori, ma anche il Giappone è qui. Nei dettagli. In odori e bombe da bagno e la profondità della vasca. Nella vista dal mio balcone e l'odore che mi colpisce quando apro la porta e esco, l'odore degli alberi, con sfumature industriali e sentori di spezie asiatiche.
Foto: Sarah Menkedick
