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Senza Tesol, nessun piano e nessun indizio, Josh si muove attraverso Saigon per trovare un lavoro che insegna inglese.
FACCIO dalla mia residenza permanente presso la pensione MiMi nel Distretto 1 di Saigon e per una volta saluto le infinite proposte per un giro dagli uomini in moto con un cordiale "Youbetcha"!
LA TRATTATIVA
"Quanto per un'ora?"
"50 mila Dong."
"Sei pazzo, 20 mila."
fingiamo sentimenti feriti e ci guardiamo negli occhi
“40 mila, buon prezzo. Andiamo ora, grazie, ok?”
"30 mila, andiamo, ho inglese per insegnare!"
E se ne sono andati.
Attraverso il delirio del traffico, ci muoviamo, fondendo e negoziando il flusso maniacale delle moto. Sembra che non sappia dove sta andando. La città è un incubo di sviluppo urbano, ma mi aspetto di più da un uomo che lo fa per vivere. Questo è prima che io abbia il mio autista dedicato, Joseph, prima di noleggiare la mia bici e certamente prima di andare in crash. La città è ancora enorme, come dovrebbe, e un sorriso è incollato sulla mia faccia.
La prima scuola è abbandonata. Il prossimo posto è chiuso. Il prossimo è pieno. Ci sono oltre 400 scuole di lingua a Ho Chi Minh City, ci sono sicuramente molte scuole che sono solo un po 'alla disperata ricerca dei miei servizi.
Ogni volta che smonto la moto per proporre un'altra scuola con il mio curriculum (il curriculum è un esercizio frettolosamente inventato in cazzate) applaudo l'autista sulla spalla come se fosse il mio migliore amico e dico, "Torna subito, augurami buona fortuna!"
Probabilmente si sta stufando. Ma dovrebbe essere contento di non averlo ancora licenziato. Ha trascorso più tempo a girare, a grattarsi la testa e a controllare le mappe piuttosto che a guidare. Avvicinandomi alla porta della scuola elementare mi appiattisco i capelli selvaggi.
La scuola di inglese è gestita dal governo turco. Il preside è un uomo basso e peloso che dice che posso iniziare il giorno seguente, insegnando due volte a settimana.
Non abbiamo visitato metà delle scuole della mia lista quando il mio autista risponde al suo cellulare e me lo passa. L'autista sembra colpito dall'angoscia. Un ringhio di incomprensioni vietnamite rotte e decisamente maledizioni squawks dal telefono quindi * clic. L'autista fa un'inversione a U e torna indietro nel modo in cui siamo partiti.
"Scusa, scusa, signore!" Scuote il cellulare, che squilla ancora una volta.
"Hey! Modo sbagliato … dove stiamo andando? Che diavolo!?"
Ci avviciniamo al punto di partenza e un gigantesco uomo africano ci abbatte prima ancora che ci fermiamo. Il mio autista salta fuori mentre il Goliath nella Bad Hawaiian Shirt inizia a muggire.
“Dove cazzo sei stato! Cosa ti avevo detto? Eh? Fuori da quella bici, dammi quei fottuti soldi, quanto hai?”
Il mio autista unico è groveling in vietnamita e inglese. Si sta frugando nelle tasche con la testa appesa come un sacco bagnato e io sono ancora seduto sulla bici, assomigliando molto al piccolo Jack Horner. Alcuni dollari cadono nel palmo dell'uomo nero e l'autista fa il broncio.
Schiaffeggiami il culo. Il magnaccia della moto di Saigon … sembra che le mie cavalcate siano finite.
