narrazione
Robert Hirschfield riflette sul suo "affetto di basso livello" per un partito politico in India e su come il cambiamento politico sia ancora un altro filtro attraverso il quale guardare al posto.
POCHI MESI fa, ondate di camion dalle zone rosse del Bengala occidentale che battevano bandiere rosse avvistate con falce e martelli convergevano sul Maidan a Calcutta.
L'India dell'adorazione per Shiva, Kali e Microsoft Word improvvisamente svanì. Ero in Nicaragua? Romania? Ero di nuovo giovane?
C'era una foto sui giornali quando sono arrivato di un gruppo di vecchi dai capelli bianchi che davano il saluto comunista a pugno chiuso a un morto dai capelli bianchi, il loro compagno, Jyoti Basu. Basu è stato per molti anni il Primo Ministro del Bengala Occidentale.
Lo scatto assomigliava a una reliquia di un archivio del blocco comunista. O un fermo immagine dalla storia di un fantasma politico di un regista. Ma non un regista di Bollywood. Troppo triste per Bollywood.
Strano pensare al pugno serrato invernale del Bengala Occidentale con i suoi laghetti dolci e alberi di cocco. Il CPIM (Partito Comunista dell'India marxista) ha governato il Bengala Occidentale negli ultimi trentatre anni. Mi rendo conto che questo è osceno.
C'è qualcosa di sbagliato nel mio sentimento nostalgico per tutti gli anni in cui non ho mai nemmeno saputo che il CPIM fosse al potere in Bengala. Partiti comunisti con segretariati e quadri reali che sanno sputare la parola "reazionario" dal luogo appropriato nelle profondità dell'intestino, non sono facili da trovare nel nostro mondo post-rosso.
Il CPIM dovrebbe essere ampiamente sconfitto da Mamata Banerjee, ministro delle ferrovie indiano, e dal suo partito populista Tiranmool alle elezioni del prossimo anno. Questo non mi soddisfa del tutto. I bengalesi lo ascoltano e dicono: "Sei pazzo?" Questo mi aiuta a radicarmi.
Li vedo agitarsi sull'erba nel loro cimitero ideologico. Non sanno che loro stessi sono tra i morti?
Odiavo i vecchi partiti comunisti le cui tristi esortazioni sulla politica di classe caddero in testa come piogge acide.
Ma ammetto un affetto di basso grado per il CPIM. Li vedo agitarsi sull'erba nel loro cimitero ideologico. Non sanno che loro stessi sono tra i morti?
