narrazione
C'era stato un netto aumento nel verificarsi di ululati casuali nel mio quartiere di Istanbul all'inizio di quella settimana.
Il mio coinquilino e io lo avevamo scritto come dichiarazioni stagionali di eccitazione casuale, o forse un matrimonio o un fidanzamento improvvisi. Le voci delle donne sottostanti si alzavano e si abbassavano, le loro lingue creavano un suono lungo, acuto e acuto come l'ululato di un lupo.
Il vicinato. Foto dell'autore.
Di notte mi sdraiavo sul letto della mia finestra e ascoltavo mentre si insinuava in un ghigno di cavallo, da qualche parte in un appartamento vicino.
Tuttavia, una notte scoprimmo che l'ululazione in realtà aveva una ragione: uno dei ragazzi locali veniva spedito per il suo servizio militare obbligatorio e l'intero quartiere stava diventando piuttosto stordito e gargarismi.
Ragazzi di tutte le dimensioni hanno iniziato a macinare alla luce del lampione ai crosshills di fronte al nostro appartamento verso mezzanotte, accendendo bagliori e lanciando pistole in cielo come un matrimonio nel Mar Nero diventato curdo.
Lentamente il numero di ragazzi che si gonfiavano si gonfiava fino a includere vecchi barbuti e con il cappuccio, donne coperte e scoperte in impermeabili e mantelli neri, bambini al galoppo, gatti terrorizzati e una nonna decisamente nunlike, vestita di nero con pizzo bianco arrotolata attorno alla sua mascella, wimple- piace.
I ragazzi sulla collina passarono alcune ore correndo a caso e saltando sulle sporgenze e gridando, fino a quando due auto, berline Sahin decisamente anni '80, si fermarono sotto il nostro appartamento, drappeggiate nella bandiera turca, e la folla si gonfiò immediatamente. Un potente ruggito esplose dalla massa e un centinaio di uomini e ragazzi unirono le braccia e gridarono e ruggirono e rimbalzarono su e giù, formando un cerchio serpeggiante attorno al ragazzo soldato silenzioso, leggermente barbuto.
Ne vennero vantati e lodati i canti muggiti, con le orde che sollevavano i pugni in aria e lo dichiaravano il più grande soldato di sempre, il protettore di Tophane (il nostro quartiere), l'eroe (così coraggioso!). Altri spari, petardi e ululazioni di cavalli, e una feroce massa calpestante unificata, su e giù, su e giù.
La massa si spezzò in due parti, molto simile alla West Side Story, con i Jets appoggiati contro la Cattedrale di Christchurch e gli Squali accovacciati di fronte al malandato negozio d'angolo (che ci sovraccaricava regolarmente di latte e pane).
I Jets gridarono qualcosa all'unisono, con le braccia che volavano sopra la testa per indicare in modo accusatorio gli Squali e gli Squali si vendicarono, chiamarono e reagirono. Per mezz'ora. Grida e punta. Indica e grida. Ruggito Ruggito Ruggito. Poi si riunirono di nuovo, gridarono del morale costruendo canzoni da soldato, saltarono su e giù ripetutamente, fecero un po 'di danza, fecero un po' d'amore, scesero e così via.
I Jets fecero alcuni giri di Allahu Akbar dal bordo del muro della chiesa e gli squali risposero con qualcosa in curdo: entrambi interessanti presagi per l'ingresso del ragazzo nel feroce esercito laico e nazionalista turco.
