narrazione
Robert Hirschfield cammina per Gerusalemme al primo semaforo.
Entro nella Città Vecchia dopo l'alba. Silenziosamente, come se volessi rubarlo. Passo attraverso la Porta di Sion e mi dirigo lungo le pareti color sabbia fino al quartiere ebraico. I negozi che vendono dolci e libri sacri sono chiusi.
Sotto di loro ci sono colonne romane che sorgono da un'altra Gerusalemme. Voglio dire a ogni colonna: “Stai parlando oggi? Ricevo anche un segreto? Un piccolo segreto romano? I romani solitari devono aver parlato di una striscia blu intorno a te."
Lunghe ombre ebraiche volarono da me mentre si dirigevano verso il Muro del pianto. Trovo che ho meno da dire a loro che alle colonne. Le ombre che conosco. Le ombre con cui sono cresciuto.
In fondo alla strada, i vicoli eternamente bui del ventre del quartiere musulmano verso distanti chiazze di luce. Niente è veramente lontano nella Città Vecchia. Ma la luce, allontanata dall'oscurità, dà l'impressione di una separazione seria.
I negozi sono chiusi. Presto i turisti arriveranno a riversarsi nella Gerusalemme araba attraverso le sue numerose porte, e le persiane si solleveranno, e anche i cristiani che trasportano le loro croci sul Calvario saranno spinti a comprare bagagli, tappetini, abiti arabi lunghi un isolato.
Non mi sveglierò dal sonno la città murata per ricordarle che è una città contesa, l'oggetto dei sogni bagnati di tre religioni. Mi piace così com'è adesso, navigando nel sonno sotto tutte le affermazioni fatte per suo conto.
