Viaggio
In cui Robert Hirschfield dice di no alle droghe e osserva una conversazione a Gerusalemme.
ENTRO nel soggiorno di Chaim pensando che non potesse essere. Il vecchio Hasid nel suo lungo cappotto nero ha invitato un amico per lo studio della Torah e un toke. Chaim mi estende il suo scarafaggio. Mi rifiuto. Sembra troppo una bustarella. Se lo prendo, mi sentirò obbligato a studiare con lui.
Forse dovrei. Alzarsi e approfondire i libri sacri ebraici a Gerusalemme potrebbe essere l'antidoto ai miei ricordi d'infanzia di essere stato sepolto in un'aula polverosa di yeshiva mentre la primavera strofinava la sua testa verde contro la finestra.
Vedo Chaim, un tempo avvocato di San Francisco per la rivista Rolling Stone, mentre un ramo si staccava dal suo albero mondano e si auto contrabbandava nell'arbor di Dio.
Sono preso dal fuoco incrociato di un dotto dibattito su questo rabbino talmudico e quel rabbino talmudico.
La mia vita, al confronto, sembra così etero. Volevo diventare uno scrittore quando avevo sedici anni e voglio ancora esserlo. Forse se avessi mandato in onda la mia mente nel globo di droghe di neve di Chaim ("Facevo parte della folla di anfetamine"), anche io sarei in grado di saltare indietro nel tempo in un cappotto nero ancestrale e scoprire che si adattava.
Chaim trova un posto per me sul divano tra lui e il suo amico, una versione più giovane e nera di se stesso. Sono preso dal fuoco incrociato di un dotto dibattito su questo rabbino talmudico e quel rabbino talmudico.
Ammiro la facilità con cui i due uomini si destreggiano tra tradizione ed eresia comportamentale. È bello essere tra i delinquenti di un sotterraneo chassidico. "Robert", dice Chaim al suo amico, "scrive sulla nonviolenza palestinese".
"Non sapevo che ci fosse una cosa del genere", dice il giovane. Non dico niente. Voglio scrivere un salmo dedicato a un Hasid che abbandona Dio per l'erba ma che non riesce ad abbandonare il cliché intontito nella sua pancia.
