narrazione
Robert Hirschfield visita l'albero di Bodhi, dove "si respira per primo e si fanno domande dopo".
Lo respiro. Lo espiro.
Sotto l'albero della Bodhi a Bodh Gaya, si respira prima e si fanno domande dopo.
Tutto si perde nelle correnti di respiro, in piccole misure di sanità mentale.
Al posto del Buddha, riesco quasi a sentire le acque calme che si aprivano per strattonare i suoi piedi da trekking (Il nuoto era un'altra storia. Una relazione amorosa unilaterale), con la bocca piena di Salmi, nel profondo. Nel mio profondo c'è una forte tristezza. Si esaurirà un giorno, essendo impermanente, come diceva il Buddha tutte le cose condizionate?
Penso all'antico matrimonio tra viaggio e morte. Il viaggiatore arriva in un porto soleggiato con il suo bagaglio di assenza. Trova che gli sta aspettando la vita decentrata di una nuova terra. Una stranezza che respira.
Bodh Gaya, un luogo creato dalla saggezza, è una specie di casa sicura per persone come me che si svegliano la mattina con i non viventi. (Non conoscevo molto bene mio fratello quando viveva. Il mio amore per lui mi ha abbracciato da dietro un pomeriggio, quando l'ho trovato a vagare dove erano le mie radici. Ciò che lo tocca, è assorbito da esso.
Tutt'intorno a me siedono le donne dello Sri Lanka, nel cui paese per oltre venticinque anni sono caduti ovunque cespugli di morte violenta. Fratelli e sorelle furono fucilati, bombardati, torturati, scacciati senza pietà dai loro corpi.
Le foglie di Bodhi si estendono lontano dalla base dell'albero. Fanno spazio a tutte le forme di dolore sottostanti, ognuna con la propria bandiera della storia.
