narrazione
Robert Hirschfield scopre: “Nella disordinata Calcutta, sento una vulnerabilità che potrebbe portarmi ovunque. Ogni mattina mi porta al tempio di Kali."
A volte, nel caldo bianco del giorno, le vedi allineate a un isolato di distanza dal tempio di Kali.
Sono fedeli e mansueti davanti alla Dea Nera, davanti al terribile Kali Ma dei teschi.
La vedo accanto al santuario scarlatto in fondo alla strada, una statuetta di ebano implacabile. Lei schiaccia l'impulso devozionale in me. O cosa ne rimane. Non sono, lo ammetto, il tipo devozionale. Da quando sono stato rapinato in gioventù da Dio di Israele.
Ma essere scagliati attraverso gli oceani mette a rischio i nostri punti fissi. Un agnostico ebreo di Detroit appoggerà la testa contro il Muro del pianto a Gerusalemme e scoprirà che si è lasciato crescere la barba oltre il cuore e sta iniziando a cantare formule cabalistiche come il Santo Ari di Safed.
In Calcutta disordinato, sento una vulnerabilità che potrebbe portarmi ovunque. Ogni mattina mi porta al tempio di Kali. Corro il guanto di gingilli, esperti e pellegrini con fiori rosso sangue, e la curiosa fila di uomini con bindis e dhotis che guardano in lontananza come mogli baleniere mentre centinaia passano proprio davanti ai loro occhi.
Se mi lascio trascinare da loro, e allora?
Se mi lascio trascinare da loro, e allora? Cosa mi aspetterebbe alla fine? Un nuovo strato lucido di pelle spirituale? (Che dire del vecchio strato? Di che colore è la trama? Continuo a cercare di scoprirlo.) Kali Ma, dea dell'atteggiamento?
Desidero ardentemente far parte del rigonfiamento spirituale degli indù. Immagino che entrino in un antico fiume attraverso una porta misteriosa. Lo shul di mia madre non l'ha fatto per me. Anche se il nostro Dio era un po 'come il compagno paterno di Kali, i teschi e tutto il resto.
Si scopre che ho un'allergia agli dei, ma ho sicuramente una devozione per le porte misteriose.
