narrazione
Oakland. Città dei sogni. Foto di anarchosyn
Capire cosa ti fa amare un posto, cosa ti fa sentire come a casa, può accadere nei momenti più strani.
Osservo le luci dei freni rosse e sospiro. I Rubberneckers guardano attraverso la divisione centrale della solenne processione funebre.
Sei giorni fa, nel mezzo di un pomeriggio di primavera a East Oakland, un ricercato parolee che resisteva all'arresto ha aperto il fuoco sulla polizia, uccidendo quattro poliziotti. Viene chiamato il giorno peggiore della storia di Oakland, non un titolo facilmente guadagnato in una città famosa per spettacoli, club di motociclisti e rap di gangster.
A tutta la polizia di Oakland è stato dato il giorno libero per partecipare al funerale e la processione sta chiudendo le quattro corsie in direzione est del 580.
Foto di anarchosyn
"Dai, gente." Mi incammino, infastidito mentre fisso i tetti e le palme dall'aspetto asmatico che spuntano dal bordo dell'autostrada, decisi a non guardare a bocca aperta.
È facile crescere indurito a Oakland. La violenza, il crimine e la corruzione penetrano nel quotidiano, una sorta di infezione che è penetrata nel sangue del luogo.
Ogni anno osservi il numero di omicidi che si insinuano verso, e spesso sopra, 100; ogni anno conosci un altro paio di persone che sono state derubate, aggredite e trattenute sotto la minaccia delle armi.
Giro una curva della strada. Ora rallento, mi fermo, fisso. Da un lato, incessantemente verso di me, c'è un tratto di motociclette, auto della polizia e veicoli con i finestrini neri. Mi rendo conto di non riuscire a vederne la fine; inarca un cavalcavia, continua a venire, un costante passaggio di dolore.
Dall'altro lato della divisione, sembra qualcosa di simile a quel video REM. Le macchine si sono fermate su entrambe le spalle, i loro conducenti sono usciti, fissando o con la testa china. Nessuno parla. Il suono rimbombante della processione di passaggio è tutto ciò che riesco a sentire.
Foto di Madpai
Gli operai diurni coperti di polvere hanno parcheggiato il loro camioncino accanto a un uomo d'affari che guidava Escalade con il bluetooth. Braccia tatuate pendono da un vecchio Pontiac nero e piatto, mentre i bambini di un hyphy terrificante fissano i cerchi lucenti in cima. Indossano tutti un aspetto simile, non di shock, ma di tristezza, un dolore profondo e ben sepolto.
