Viaggio
Con il suo berretto blu e la barba dorata, Yehoshua November sembra vestito da Postino di Van Gogh per Purim.
Purim è la festa di carnevale ebraico che commemora il salvataggio degli ebrei di Persia (Iran) da parte della regina Ester dal decreto di morte del malvagio consigliere del re Assuero, Haman. In questo giorno, gli ebrei indossano costumi e diventano altre persone, anche non ebrei. Forse è così che deve essere memorizzata la libertà, come l'incombente del sé in gabbia nell'atto di diventare un altro.
In linea con l'anarchia della storia ebraica, ciò che è iniziato in Persia mi ha portato a casa di un poeta chassidico a Teaneck, nel New Jersey. Vengo con la calotta nera in maglia del mio defunto fratello in testa. Il mio costume accidentale. Volendo semplicemente non offendere il mio ospite, entro in casa vestita da ebreo ortodosso.
Al lungo tavolo in cucina November si siede con la sua famiglia, con una bottiglia di whisky che evita che il livello di eccitazione alto al tavolo si stacchi. Purim, una rara festa ebraica bacchanaliana, è benedetto dal Talmud con le parole: una persona è obbligata a bere su Purim fino a quando non conosce la differenza tra "maledetto sia Haman" e "benedetto sia Mardocheo" (Mardocheo, uno dei eroi della storia, adottò la regina Ester come sua figlia quando era piccola).
Vedere il padre di November con i lunghi sidecurl di Hasidic legati alla testa mi rende felice come mi rende felice un film dei Marx Brothers. Il rilascio di energia furba, demente, sconvolgente. Un padre vestito come suo figlio.
Il poeta, dondolando avanti e indietro in estasi, si sta avvolgendo una serie di storie mistiche di Purim che mi perdono. Sono contorti ma apprezzati per la gioia pura con cui vengono raccontati. In confronto, le sue poesie sono semplici e colpiscono con pura luce a qualsiasi cuore aperto.
Ecco le stanze di apertura della sua poesia, "Tangerine", dedicata a sua nonna, dal suo libro L'ottimismo di Dio:
Ti conosco solo da piccolo conosce una donna anziana
sbucciando un mandarino per la sua bocca piccola
e dall'iscrizione nel libro di Yevtushenko
hai dato a mio padre da ragazzo:
Che tu non abbia mai paura della tua sensibilità russa.
Ma mentre leggo i tuoi quaderni
Vedo che condividiamo la stessa paura della scienza, e una sfiducia per tutti i doni che non abbiamo guadagnato.
Tra una storia e l'altra, le bufere di bambini si schiantano sulle ginocchia di novembre, desiderando che il padre si liberasse dalla sua orbita Purim e fosse di nuovo il padre. Il poeta mi chiede di benedire suo padre e, rivolgendomi a lui, senza una goccia di whisky nel mio ventre, e travestito da portatore di benedizioni, lo faccio.
