narrazione
Immagine h.koppdelaney
Quando il chirurgo ha rimosso il tumore dalle dimensioni di una pallina da golf dalla testa di mio padre, si è scusato e ha detto che mio padre sarebbe stato fortunato a vedere altri due mesi.
Come famiglia abbiamo scavato una lotta per il traguardo che sarebbe durato 500 lunghi giorni. Lentamente, la malattia ha rubato tutte le facoltà di mio padre fino a quando non si è seduto rabbrividendo su una sedia a rotelle, con un braccio attorno alla mia spalla mentre lo alzavo e lo accompagnavo con cura verso il bagno.
La morte è appesa nelle stanze della mia infanzia come la nebbia di ottobre e si è depositata nelle pieghe dei nostri giovani volti come polvere fine. Dopo che tutto fu finito, dovevo uscire. Fuori di casa, fuori dallo stato, fuori dal dannato emisfero.
Tutti affrontano il dolore profondo in modo diverso. Non esiste un modo giusto, ma ci sono molti modi sbagliati. Mi è venuta in mente solo una cosa, l'Italia.
Quello che avrei fatto in Italia era al di là di me, tutto quello che sapevo era che dovevo andare.
Foto Gret @ Lorenz
L'Italia mi ha esaltato la mente, ha suscitato la mia immaginazione e ha iniziato a delineare per me cosa potrebbe essere rivivere. Avevo vent'anni.
Lo stigma della morte non è mai stato lontano e spesso stando in piedi in una cattedrale o cercando di farmi addormentare, ero profondamente consapevole che stavo correndo. Sapevo che dietro il mio aspetto costruito di un viaggiatore spensierato ero un giovane maledetto.
La mia mente addolorato prese le meraviglie naturali e le vestigia cadute in passato con la frenesia di un tossicodipendente. Ogni affresco, ogni statua, ogni Madonna annoiata era così lontana dalle stanze vecchie e maligne in cui avevo abitato che per poco non le adoravo.
Foto tres.jolie
Verona: salgo le scale fino all'altezza della prima collina e mi lavo la faccia nel flusso di una minuscola fontana. Sempre più in alto fino a quando incontro il fantasma in rovina di un castello, sopravvissuto solo da un grande muro perimetrale. Mi alzo. Mi piacciono gli ultimi passaggi di un libro con cui mi ero preso il mio dolce tempo. Leggendo l'ultima riga forse dieci volte chiudo la copertina e guardo fuori nel pomeriggio.
Da qualche parte lontano ma non troppo lontano suona una campana. Qualcosa di buono si insinua nel mio cuore e mi sento vicino a quel bene, trattenuto da quel bene e da una parte della somma infinita del bene. Quindi, come ispirazione, penso a mio padre. Una corrente sotterranea profonda dentro di me si ferma e la mia mente si attacca al cambiamento di velocità.
