Bar + Vita notturna
I turisti australiani si scatenano in un lampo all'ultimo fosso per conquistare la loro roccaforte balinese. Le forze locali mettono in scena una resistenza guerriglia a tarda notte di alcol e prostituzione. Le prime linee di un campo di battaglia andarono perse.
Due del mattino Bloody Bintang canottiera sul marciapiede. L'invasione continua. Selvaggio. Empi. Il pieno assalto frontale della convenzione occidentale. Chiudo gli occhi e punto la fotocamera.
A livello della strada, le popolazioni indigene sembrano resistere a malapena. Falciati dalla cruda audacia dei loro assalitori stranieri. Ma in profondità nei vicoli delle catacombe e nelle stanze sul retro del pavimento appiccicoso, le loro tattiche di guerriglia esigono un tributo orribile. Il popolo balinese ha respinto dozzine di invasioni nel secolo scorso. La battaglia di Kuta Beach è semplicemente un altro punto nel tessuto intriso di sangue della loro resistenza duratura.
Questa è la mia prima esperienza in prima linea. Non ero preparato per quello che avrei dovuto affrontare qui. I giovani si rovesciano le viscere sul marciapiede. La materia cerebrale è esplosa attraverso le pareti del bagno. Il karaoke urla. Il germicida del partito delle bolle. L'orrore. Devi fare amicizia con esso, anche se ti dà una spalla ruvida che passa sulle scale. Sono solo steroidi, amico mio. Sorridi, prima che scoppi uno scontro.
Ero stato di stanza nel tranquillo villaggio perimetrale di Canggu, dove i combattimenti rimangono limitati a una piccola incursione russa a malapena in grado di violare il Tideline. Kooks. Hipsters. Dilettanti. In precedenza avevo autorizzato i visti per visitare i distretti di Bukit e Ubud occupati, ma le strade ostili di Kuta erano al di sopra del mio grado di retribuzione. Troppo caldo. Troppo pericoloso. Troppo sprecato
La tentazione era troppo.
Attraversare le barricate del traffico è solo una questione di pazienza. Quando il mio taxi si impantanò nel traffico perimetrale, continuai a piedi. Marcia silenziosamente oltre i cecchini del lavoro manuale e le pattuglie di disossini di DVD fino a quando il tonfo tecno conflittuale della musica dei bombardamenti diventa assordante. Corpi disseminati per le strade, divisi in canottiere bianche e capelli intrecciati. L'invasione di "scolarette" era in pieno svolgimento, con i delinquenti australiani neolaureati che si scagliavano contro la popolazione locale. Efedrina. La psilocibina. Testosterone. Sorgendo come una piaga delle locuste. Olocausto del loro futuro desolante.
Di ritorno al di là del karaoke, urlando partite a bordo del distruttore che affondava chiamato "The Bounty", mi sono imbattuto in una squadra di compagni roidi inchiodati sul pavimento di una festa di bolle germicide. Erano stati colpiti duramente da colpi rotondi di Arak Attacks e si stavano contorcendo nella schiuma come maiali sventrati, stringendo le loro coppe sippy adulte in isteria e delirio. Senza una sola femmina in vista per salvarle, avevano solo i loro compagni sudati a cui aggrapparsi. Le loro delusioni della virilità. Non che ci sia qualcosa di sbagliato in questo, ma stanotte riuscivo a malapena a guardare.
Tali stratagemmi sono tipici della resistenza, attirando compagnie di invasori zelanti attraverso la soglia con il cibo da donna in gabbia e poi cadendo su di loro con succo di giungla di grado napalm fino a quando non vengono ingoiati dal labirinto di luce pulsante e suono paralizzante. L'attacco è brutale. Bevande speciali alla luce nera. Raggi laser, ballerini sexy. Sono fatti a pezzi e non lo sanno nemmeno.
Per un momento ignoro la mia obiettività giornalistica e li saluto verso l'uscita. Gli insorti intrappolati si limitano a rispondere con gioia malata. Annuendo al ritmo di "Gangnam Style". Anime perse. Costituito da bolle tossiche. Saranno sepolti in quei canottieri.
Emotivamente distrutto da troppe scene così tragiche, mi ritiro in un campo base in un hotel sulla spiaggia. Le cause si accumulano nella crudele luce dell'alba. Un triage di fortuna geme accanto alla piscina, con Bintang tiepidi e tagliatelle di un giorno per i feriti. Gli assistenti locali fanno offerte cerimoniali nella luce dell'alba rosa, ma gli dei ridacchiano sui funghi.
Nessuna salvezza lì. Gli addetti versano gallone su gallone di bruciante cloro nella pozza di acqua grigia e gli avventori bruciati dal sangue si susseguono a malapena. Fantasmi. Zombies. Vittime. Vedo una lumaca strisciare lungo il bordo di un rasoio. Questo è il mio sogno. Questo è il mio incubo.
Fuori dal parco dell'hotel, la battaglia di Kuta Beach infuria.
